Fragmento del diario de Dario Araz

(...) Cuando te penetraba esa tarde, en ese estado de ensueño que no se si será por el placer agobiante o la oscuridad, o quien sabe que factor psicofísico resultante del sexo, tu vagina era el tronco hueco de un húmedo y frondoso árbol ancestral de un bosque de fantasía digital y mi pene era un duende gordo y casi ciego que vivía en su interior. Pixelado árbol lleno de raíces retorcidas, nudos, brotes, musgo. Grueso como esos ombúes donde viven las hadas.
Y el duende no vivía allí en realidad, entraba y salía o no, simplemente estaba y algo tenía que ver con la luz de vela que salía desde adentro de la base del árbol.
Tomo conciencia de esa extraña imagen onírica en el instante mismo del orgasmo, como si acabar fuese despertar. Como cuando te quedas dormido por segundos en el colectivo y te despertás en algún sacudón de frenada y te das cuenta que lo que creías era real era un sueño de lo mas desopilante con tema "El Colectivo", sueño de instantánea olvidación. Y me acorde de los viajes a la costa y los videojuegos, creo que había unos duendes así en el Golden Axe (...)

Niña Polilla Para Armar

Polilla abandona
felpa nace
a lo oscuro
lame lenguas
néctar
cocina
y aún así haberme
transformado en algo más
en mi capullo había
un volví para vos
juego a poner el jugo
pero mis piernas
niños.

Esperame

No soy más, soy menos
menos pausa
pausa
Apegado a asesinatos de ilusiones
lila pausa
pausita.
Y ella ¿me esperará?

Sobrio

Un prostituto de la mente
la gelatina donde derrite
soy
me pierdo y laberinto
pequeña filigrana india
enamorado de ojos roedores
bebedores antiguos de ciudades nacientes
insultantes
exuberantes reinas decadentes
acabo
riéndome,
imaginándome todo esta oscuro
adentro tuyo.
Y voy aprendiendo
que estoy solo.

Erotica Muda

Ella parecía una rareza botánica,
pomposa amapola de tul y carne, canutillos, lentejuelas cuando
apareció desde atrás del biombo, se preparaban las luces, reflectores, proyectores
mientras apretaba fuerte el micrófono
modo infantil/sexual
se convulsionaba,
moverse
ciertas
actrices.
Uno de esos clásicos sintetizados que tienen pre seteados los juguetes musicales
tecladito japonés de esos
de juguete de brillantes colores,
estados
sin extrañeza
ni placer
ni disgusto
donde disparo algo
como el lago
siguiendo desarmonizadamente la melodía.
Nos sentamos cerquita y a lo indiecito
como que
la 'obrita' de teatro que llega a la sociedad de fomento
nos llevaban a ver,
azulejos fríos con la cabeza apoyada en las manitos,
mi cuerpo se acordaba en silencio
de esos días perfumados con Pinolux
el jardín de infantes
se estaba sacando los pétalos
el vestido rosa caía a un costado,
corsé,
mínimas prendas de vedette.
Como un ave-flor paseando sus alas y sus lamentos exóticos de la selva,
flor que canta los disonantes sonidos vegetales que no existen,
segregando lentamente los neuroquímicos
en exhibición.
Los grititos tomaban forma de poesía,
la luz parpadeante
hacia que el baile de esa mujer
una película erótica muda
o lo que ven tus propios ojos girando del éxtasis
en un orgasmo.
De reojo los ojos
de artista
que va rebotando ida y vuelta
se desnudo de la crisálida de la peluca,
la música
tomaba cada vez mas triste
mi principio de erección,
melancolía desgarrante,
impredecibilidad de los caminos vibrantes
de esa garganta
encapsulada
en la reverberancia del parlante.
Nuestra mirada hacia que esa voz temblara
más. >

Sin Corrección

Quería acariciarte con toda la palidez de mis piernas y besar la comisura de tu boca secreta con el frío arma de mi tibieza que apacigua el tornado de tu pelo madrugada. ¿Cuan empalagante para mi? no, para mí. Necesitaba esto de posar mis pechos mariposa en tu aleta dorsal y sumergirme sin respirar para no apagar la llama o llamarte para no apagar el susurro ir y venir.
Tu lamida es quemadura en mi nido de vampiras.
Me detengo antes de propasarme y no es que no quiera es que quiero que me entiendas.
Y es que me cuesta ser suave y activo soy mas bien un río de hormonas de carrera que rebalsan la copa y la rompen y así el espíritu queda entre nosotros jadeando nuestra jalea jaleo. Dos putas transpiradas. Esculpí en tu cara lo que quería tallar y calle lo que quería escribirte y vomitar. Tan pronto se nota mi impronta inmadura mi mutación en humano. Mis ansias de princesa negra del Congo Belga. Mi verga que se ha vuelto tiesa figura como tótem o atento mamífero de la savanna que divisa al predador que una mancha entre el follaje o una presa ha muerto. Es cierto, soy lobo y soy oveja. Voy a meterme en la cama agarrarte desde atrás respirarte el cuello como si fuese una línea grab you grab you strongly correr la tela de tu bombacha con el pulgar y cojerte. No lo imagino.

Otro Nacimiento

Tengo las tetas enormes de la leche que fui acumulando en este embarazo y los pezones como patys negros llenos de poros húmedos y secos a la vez. Se me estiraron, se volvieron animales, funcionales, grises, licuosos. Soy una cerda llena de estrías rojas como ciruelas recorriendo la buzarda estirada, lustrosa piñata de piel de panza. La gorda reproductiva, la nodriza. Y esa buzarda esta incubando un monstruo que nada en la bomba amniótica que arrastro. Tanque de gelatinas instantáneas de vida en mí. Voy a parir caca. Siento la argolla carnívora de pulpa de carnaza abriéndose y dilatándose como el portal de tus mascotas presentando al bicho. La bolsa se asoma, amenaza con besitos que suenan a pedos pequeñitos, peditos de concha. La vulva pellizca y las aguas rompen contra el parqué. Corro el sillón como puedo pero se mancho, no es sangre. Estoy dando a luz mierda por la concha. Por otro lado, del culo me salen angelitos de porcelana, bebés que lloran del culo. Una deformidad de la naturaleza, estoy cagando prole. Se me amontonan placentas rugosas, como hígados de vaca pero con verrugas proteicas. Agonizan los bebitos mientras la mierda trata de subir por mi panza para alcanzar las ubres que ya gotean calostro. Como un gran feto de canguro me sube agusanado. Me embarra, me enchastra toda y huelo. La masa hedionda succiona de los pezones inflamados y chorrea la leche amarilla y espesa por la comisura de sus labios de pasteca marrón. Los bebitos ya están secos, los acomodo en las repisas del living. Quedan posicionados graciosamente. Hay quince, todos blancos e inmaculados. El orto queda en silencio ya ha trabajado, pero el útero me sigue bombeando un sólido sorete que ahora es mezcla de bebe negro hecho de caca con cola de serpiente que no termina de salirme de la cajeta ya apunto de cerrarse sin fuerza, porque hago fuerza para cerrarla pero esta tan floja y dolorida que no puedo, esta irritada, me arde por el esfuerzo de dar vida. ¡El milagro de la vida! Ahora satisfecho de su manjar lácteo mi pequeño duerme y ronca burbujeante. Voy a ducharme tranquila, cuando despierte vamos a la guardia a ver que onda.