el pensamiento mágico muerto
hace un insulto de toda metáfora,
por idealismo,
muerte.
Un único objetivo,
la evolución,
una hormiga abandonada no sirve para nada,
un comunista en la carretera, haciendo dedo
desde lejos otro forastero esta vez con armas
hace brotar chimichurri de mis tetas.
Por qué no me obligas
a suicidarme,
cuando sabes que
desarmo todo hasta el átomo,
me ahueco y no
entendí nada, tengo
que ser feliz,
quiero algo,
todo.
Y el dolor de huesos
es insoportable,
dedicarme a entender
que pasa en cada segundo
hasta la abstracción no es sano
ya no danza
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